舞台上坐着一个人。黑sE衬衫，袖口挽到小臂，露出苍白的手腕。吉他抱在怀里，手指在琴弦上游走，动作很轻，像是在抚m0什麽珍贵的东西。灯光从他的头顶打下来，把脸藏在Y影里，只露出下巴的轮廓和一截脖子。
但宋言周不需要看清脸。
他认识那双在琴弦上游走的手。那双手翻过塔罗牌，接过他递去的咖啡，在法庭上写过七张纸条，在电梯里攥成拳头又松开。那双手今天早上还在他面前捧着冬瓜汤的碗，指尖泛着淡淡的粉sE。
沈知渡。
宋言周整个人僵住了。
威士忌杯搁在桌上，冰块又化了一些，发出细微的声响。客户在旁边说了什麽，他没有听到。他的全部注意力都被舞台上那个人夺走了——那个他以为已经了解了一部分的人。
沈知渡在唱歌。
不是那种随口哼哼的唱，而是整个人沉进去的、像溺水一样的唱。他闭着眼睛，眉头微微皱着，嘴唇贴着麦克风，声音在音响和墙壁之间来回弹跳，最後落进宋言周的耳朵里。
他唱的是自己的歌。
宋言周不知道他怎麽知道的，但他就是知道。那不是任何一首他听过的歌，不是任何一首流行歌的旋律。那些歌词像是从某个人心里直接掏出来的，还带着T温——
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